COPETE (REBELPUBLIC)

Gosse de pauvre, j’ai toujours bossé pour manger. Alors pourquoi essayer à tout prix de vivre de son art?
J’ai vendu mes deux premières toiles au gardien d’immeuble où j’ai eu mon premier atelier. J’étais fier qu’il soit un « homme du commun », un non-initié à l’art. Le soir même, le pauvre homme s’est pendu. Avait-il commis l’irréparable à cause de mes horribles tableaux qu’il ne m’avait pas encore payés. Etait-ce son dernier acte héroïque - faire plaisir à un artiste sympathique - avant de quitter ce monde ? Ou était-il secrètement amoureux de moi ?
Une fois, j’ai exposé mes premières estampes dans un centre médical et social de La Croix Rouge dans le 20ème arrondissement de Paris. Un mec m’a volé la moitié des tableaux. La Croix Rouge m’a indemnisé quelques centaines de francs. Ça m’a aussi rassuré : «il les a volé parce qu’il trouvait ça beau !» , me disaient mes amis.
Une autre fois, j’ai exposé dans un centre d’art contemporain en région parisienne avec des artistes super connus. Un groupe d’élèves en visite a abîmé une de mes sculptures. L’assurance de l’exposition a déboursé. Ce sont les seules fois où je me suis fait un peu d’argent avec mes oeuvres. Et puis je suis tombé gravement malade et je n’ai plus eu envie de montrer.

La PEINTURE m’a fait renaître, et la SCULPTURE ensuite m’a confirmé une énergie dévorante. La pratique de la PHOTOGRAPHIE est venue s’inscrire dans un contexte de révolte permanente et silencieuse, et a encouragé ma pratique d’amateur. Je pratique la photo comme un enfant qui découvre. C’est un jeu permanent. Un jeu du trouble, du flou, de masses colorées. Un défi sur la netteté. Etrangement, la photographie me redonne goût à la peinture.
J’habite un pavillon de la banlieue bordelaise, symbole d’une middle class qui n’aurait rien à dire. Dans l’anonymat de « l’eouvrier » qui n’a d’ailleurs rien à cacher.